El amigo Marcel

"El verdader viaje de descubrimiento no consiste en buscar nuevos pasiajes, sino en tener ojos nuevos".
M. Proust.

Dudas existenciales II - Matrix

¿Qué es lo real? ¿Qué defines como real? Si hablas sobre lo que puedes sentir, degustar, oler y ver, entonces lo real simplemente son señales eléctricas interpretadas por tu cerebro.

Barón Biza

“Viajero rinde homenaje con tu silencio a la mujer que en su audacia, quiso llegar hasta las águilas”.

Inscripción en el monumento que Barón Biza mandó a contruir para homenajear a Myriam Steford, fallecida en 1931 en un accidente aéreo.

Locos vs. cuerdos

"Del loco es el reino de los sueños, del cuerdo es el reino del temor".

Bersuit

La identidad - M. Kundera

Fix U

When you try your best but you don't succeed
When you get what you want but not what you need
When you feel so tired but you can't sleep
Stuck in reverse

And the tears come streaming down your face
When you lose something you can't replace
When you love someone but it goes to waste
could it be worse?

Lights will guide you home
and ignite your bones
And I will try to fix you

High up above or down below
when you're too in love to let it go
but If you never try you'll never know
Just what your worth

Lights will guide you home
and ignite your bones
And I will try to fix you

Tears streaming down your face
When you lose something you cannot replace
Tears streaming down your face and I

Tears streaming down your face
I promise you I will learn from my mistakes
Tears stream down your face and I

Lights will guide you home
And ignite your bones
And I will try to fix you.

La excepción

Este tiempo llegó para ahogar
a la bestia
todo acaba bloqueado
entre tanta histeria.

Hoy hagamos la excepciónde romper las reglas
tanto hambre sin satisfacción, satisfacción.
Hoy hagamos la excepción de estirar la cuerda
y que durar sea
mejor que arder, mejor que arder

(nena llévame a algún lugar con parlantes)

Mecanismos de ilusión
todo el mundo nena, es impostor.

Trainspotting

Choose Life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, choose washing machines, cars, compact disc players and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol, and dental insurance. Choose fixed interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisurewear and matching luggage. Choose a three-piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who the fuck you are on Sunday night. Choose sitting on that couch watching mind-numbing, spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pissing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked up brats you spawned to replace yourselves. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life. I chose somethin' else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?

Av. Alcorta

Avenida Alcorta, cicatriz

hoy volví cansado de hablar de mí

No sé, no sé donde estás

Ya sé, ya llegué hasta aquí

y te extraño tanto...

He encerrado el cielo para tí

No tengo tierra para mí.

He encerrado el cielo para tí

Ya no tengo tierra para mí.

[Cerati, Amor Amarillo]

Homo homini lupus

"El hombre es, podríamos decir, palo para cualquier cuchara, desde que nace hasta que muere está siempre dispuesto a obedecer, lo mandan para allá y él va, le dicen que se pare y se para, le ordenan que vuelva para atrás y él retrocede, el hombre, tanto en la paz como en la guerra, hablando en términos generales, es lo mejor que le ha podido ocurrir a los dioses, Y del palo de que fui yo hecho, siendo hombre, para qué cuchara servirá, siendo tu hijo, Serás la cuchara que yo meteré en la humanidad para sacarla llena de hombres que creerán en el dios nuevo en que me convertiré, Llena de hombres para que los devores, No es necesario que yo devore a quien a sí mismo se devorará".

El Evangelio según Jesucristo, Saramago.

Naranjo en flor

Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de viday se marchó...

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.

Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pechotanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.

Música: Virgilio Expósito / Letra: Homero Expósito / 1944

Abajo, una versión de mi querida y admirada amiga Paula Desch.

boomp3.com

El corazón delator

Sin duda, debí de ponerme muy pálido, pero seguí hablando con creciente soltura y levantando mucho la voz. Empero, el sonido aumentaba... ¿y que podía hacer yo? Era un resonar apagado y presuroso..., un sonido como el que podría hacer un reloj envuelto en algodón. Yo jadeaba, tratando de recobrar el aliento, y, sin embargo, los policías no habían oído nada. Hablé con mayor rapidez, con vehemencia, pero el sonido crecía continuamente. Me puse en pie y discutí sobre insignificancias en voz muy alta y con violentas gesticulaciones; pero el sonido crecía continuamente. ¿Por qué no se iban? Anduve de un lado a otro, a grandes pasos, como si las observaciones de aquellos hombres me enfurecieran; pero el sonido crecía continuamente. ¡Oh, Dios! ¿Qué podía hacer yo? Lancé espumarajos de rabia... maldije... juré... Balanceando la silla sobre la cual me había sentado, raspé con ella las tablas del piso, pero el sonido sobrepujaba todos los otros y crecía sin cesar. ¡Más alto... más alto... más alto! Y entretanto los hombres seguían charlando plácidamente y sonriendo. ¿Era posible que no oyeran? ¡Santo Dios! ¡No, no! ¡Claro que oían y que sospechaban! ¡Sabían... y se estaban burlando de mi horror! ¡Sí, así lo pensé y así lo pienso hoy! ¡Pero cualquier cosa era preferible a aquella agonía! ¡Cualquier cosa sería más tolerable que aquel escarnio! ¡No podía soportar más tiempo sus sonrisas hipócritas! ¡Sentí que tenía que gritar o morir, y entonces... otra vez... escuchen... más fuerte... más fuerte... más fuerte... más fuerte!
-¡Basta ya de fingir, malvados! -aullé-. ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esos tablones! ¡Ahí... ahí!¡Donde está latiendo su horrible corazón!

Edgard Alan Poe

Ulrica

Ulrica ya se había desvestido. Me llamó por mi verdadero nombre, Javier. Sentí que la nieve arreciaba. Ya no quedaba muebles ni espejos. No había una espada entre los dos. Como la arena se iba al tiempo. Secular en la sombra fluyó el amor y poseí por primera y última vez la imagen de Ulrica.

Borges

De "El libro de Arena", 1975.

Hesse

"Todos (los sentimientos) son buenos, óptimos, también el odio, también la envidia, también los celos, también la crueldad. Vivimos sólo de nuestros pobres, bellos, y magníficos sentimientos, y cada sentimiento que lastimamos es una estrella que apagamos".

De Hermann Hesse, ganador del Premio Nobel en 1946. Libros recomendados:

• Demian (novela,1919),
• Siddhartha (novela, 1922),
• El lobo estepario (novela, 1927),
• Narciso y Goldmundo (novela, 1930),
• El juego de abalorios (novela, 1943).

Carnaval de Brasil

La musa es una sola musa o es una serpiente de muchas cabezas,

los buscadores de promesas, la tientan con cerveza,

si se va puede volver, el día menos pensado,

para darle su consuelo, al poeta mal hablado.

No son mujeres ausentes,

no son cuchillos en los dientes,

no son martes de carnaval de Brasil,

no son canciones urgentes,

no son asuntos pendientes,

no son martes de carnaval de Brasil,

(tristeza nao tein fim)

Habrá que desenvainar las espadas del texto,

y escribir una canción aunque no haya algún pretexto,

y dedicársela al primero que pase caminando,

al que se quedó pensando, al que no quiere pensar,

al olvido selectivo, a la memoria perdida,

a los de los pedazos de vida que no vamos a perder... jamás.

A. Calamaro

La lengua popular